Me gustan los campos de girasoles, y las flores mezcladas –el puño que ha sembrado diferencias, el momento en el que las semillas han volado–. Me gusta la belleza exultante de las motas de colores en estos campos de Lot-et-Garonne, en el suroeste francés.
Después de la cena, el viento enreda los árboles, agitándolos con mano firme, contra la noche. Hace de mi cabello una llama ardiente, una fronda como la de esos árboles sonoros recortados sobre la negrura y las estrellas. Me pongo a bailar, me libro al viento como un espíritu flameante.
De cerca 
Querido espíritu flameante, sigue bailando al son del viento. Es bonito verte. Un beso.
Querido espíritu flamand-flamenco, mil gracias y mil y un besos.